"Листы бумаги, ручка, чашка чая..."

Листы бумаги, ручка, чашка чая. Порыв творить не грянет невзначай. Горчащий аромат чернил, тоска ночная. Но мыслей нет. Поэзия, прощай! Слова растут лишь там, где благодатный климат, У тех, кто кормит мозг десятком книг. Ах, время! ах, терпенье! Мимо! Поэзия, прощай! Поэт поник! Разбит на сотни тлеющих огней. Потерян дух. Так остро колит правда: Я руки опустил - себе больней. Поэзия, прощай! Прощай до завтра!