ДЕНЬ СУРКА

Утро. Рано. Стелю постель. Чайник бесится со свистком. А на улице оттепель, Я в плаще покидаю дом. Вот метро. Эскалатор пуст. Переходы молчат. Странно. Под ногами противный хруст. Лишь мелькает вдали охрана. А на улице оттепель. Остановка. Народ стынет. Мне привычная канитель. День сурка начался ныне. Машинально иду. Офис. На парковке уже людно. В полусне почивает гипофиз. На работе тоска. Нудно. Кофе гадок. Журчит автомат. Выпиваю двойную жижу. И нисколько не виноват, Что порою себя ненавижу. А на улице оттепель, В лифт бегом. И лицо к ветру. Эх... Забраться сейчас в постель, Но постель за сто километров. Не хочу. Не люблю. Горько. На столе возлежит аудит. Тротуары мокры. Скользко И прохлада не холодит. Прочь бумаги, дела, папки, Строй отчётов – убийцы недель. Простужусь на ветру без шапки, А на улице оттепель. (20 февраля 2020 г.)