" Оставил..."

Оставил он бумаге горстку слов, Свой скромный опыт - образ наблюдений. В них хрупкость человеческих миров, Полет мечтаний и душевных рвений. Миг радостей, переживаний век, Любви мгновений, расставаний горесть. А в лабиринте этом - просто человек, И за душой лишь честь, да совесть. Смотря на отражение «кривых зеркал», Искал себя он в искаженном мире. Не находя - бросал, все дальше убегал, Склонившись над листом в пустой квартире. Он по кусочкам душу разрывал, комкал... Он истекал чернильной кровью. И строки тяжкие все меньше наполнял Своею творческой любовью. И все не то, слова, как битое стекло. Слух не ласкали, резали до боли. Последние остатки силы воли Держали на плаву, хоть пальцы ощущали дно. Оставит след, иль в пламени сгорит? А лист бумаги упадет в корзину? Допишет красочно картину иль начеркает писанину... Рассудит время. Вознесет иль схоронит?!