Мой не немой бред.

Серые простыни, сегодня хороший день Говорят, что грозы в Твери, Но верить в это мне лень, Встречаю я осень в тени. Горюю о тебе, горло огнем горит Виски уже во мне, потому и горит Пишу иногда стихи, ненавижу легкий флирт, Падает спиною вниз, дед, у него артрит Лед и содовая лишь портит вкус, Чистый ,он, словно смертельный укус Истинного безумства Не предпочитаю мангустов на вкус Мне любо по вкусу искусство. Белые розы у Люды в саду, В моем саду безрассудство Едите, возможно, орехи в меду Я ненавижу занудство. Читаю я прямо и слева направо Призванье поэта? Да, было то где - то. Прости, но сейчас не найду. Я лучше в кусты упаду. Я чувствую грязь перед моим лицом Прожевал и почувствовал вкус Сплюнул, выдохнул, вдохнул В сознание завтра вернусь Бодрое утро, мокрые простыни Я думал, что был один, но мокрые простыни Слышу тихонько взывает во мне радость Я плюнул, размазал, знай: в мире есть лишь гадость! Дышу, завываю, чарует закат, сегодня он мне рад Бестактные мысли, мороз, плачет ребенок, кругом только смрад Привыкай: это Мир, здесь все тебя ненавидят И лишь только на той стороне всего этого ада Есть место, где тебя любят Но, увы это не серенада, а потому тот, кто тебя любит в толпе тебя не узнает Да и искать не станет, увидит, посмотрит, замкнеться, мгновение... и отпустит Прости, что я тебя огорчаю, но Мир не игрушка, он - убивает Ну, а если ты как и я рожденный умершим то может не тронет, лишь только заденет но плакать ты будешь, Так умри же бездельник, не грусти о кончине Ты о ней не узнаешь, не успеешь понять Ты проснешься и снова, все начнеться опять Посреди океана, один, на железной дрезине И снова вниз, и снова тонешь, но не волнуйся, родной В следующий свой раз ты об этом даже не вспомнишь.