Память

Постой. Слышишь? — Здесь журчание ветров, Тех историй, что слышал немало. Как сгорал, и не раз, за любовь. Как искал свою жизнь в чужих ранах. Как смотрел на закаты, на цвет облаков. Созерцал на людей, порой, сто одним взглядом, Десять раз попадал в страну дураков, И считал себя богом, пусть даже зажатым. Терял, порой ,многих актёров судьбы, Чья роль в этой пьесе важнее своей же. Что строили память, хоть были грубы, Когда улыбались, страдали, мечтали. В пустых поездах, всё идущих наверх, Туда, где всегда не кого и не звали. Останется всё на письме, и билет, Будет найдет под толстой, грудой, бумаги... Вспомнишь самые страстные годы, Те моменты, что сильно корил за слова, Сказав, далеко не тем нужным людям. От которых не жаждал просмотра себя. До страданий придут в голову строки, Что незыблемо мыслил у себя в голове, Но так не сказав, там, далеко, на Неве. Той одной, от которой навечно защемит в душе... Вся жизнь есть история с грустным концом, Счастливым началом, срединой вариантной, Промчатся года, станешь раз пред окном. Глотнёшь пару капель остывшего чая, Секундой припомнишь «что было — прошло». И просто застанешь рассвет, выдыхая.