Убитый в нас ребёнок

Печально каждый раз срывать листы календаря Ведь, дело не в отрывках безнадёжных, даже, Проходит жизнь, уносит ветер перемен лета, Осенний холод не оставит и частички сажи. Только вчера так юн был, смех звучал без поводов для зла, Искал отрывки из любимых книг для дамы, Чтобы сказать их тёплым вечером, ответа не ища в глазах, В которых и не требуешь взаимность. Встречать рассветы, когда дома ждут не допоздна, Внушать себе, что детство не закончится за летом. А что сегодня, где твоя мечта? Где тот мечтатель с мыслями о завтра? Где тот фантаст, придумавший свои красоты? Которые воздвигнет в скором времени из снов, Где тот художник, так не узнавший про заботы? Тот, что не думал, станет ли одним из мастеров?! Сейчас, уже не скажешь, как в одном романе, Семнадцать лет прошли давно, сумбурных мыслей нет. Рутина забирает важное одно, так сильно затаив в капкане, Убив ребёнка в нас, мы убиваем весь сюжет.