Солдат, что согреется дымом

Поутру он любил постоять у окна В теплых пальцах чая сжимая стакан Не гитара не лютня ему не нужна Ведь не бард он, и не музыкант. Нужно выпить лечебного зелья, Снадобье - лечившее грусть. Задавить упоенным похмельем. Только чем, ведь стакан уже пуст. Сильнее от того нам не стать, С самым важным отправляясь на встречу. А он все заранее знал, На небо смотрел и мнил, будто вечен. Себя изменить - вот что действительно трудно. Остальное же все - ерунда Любите всех тех, кто вернулся оттуда, Но не тех, кто собрался туда. Не важным окажется это теперь, Благой ли окажется весть. Вернутся ли те все обратно? Решат уже там, а не здесь. Дождалась ли его ты оттуда Он вернулся для всех, кто ждал. Обнимал ли он всех и всюду? Или молча тебя одну обнимал? Вспоминал у окна каждый вечер, Ведь не бард он и не музыкант На небо смотрел и мнил, будто вечен. Дрожа рукой, что держала стакан.