Он

Он книги писал и холсты Изливая себя на полотна Разбивая на тысячи букв Они были до боли просты Словно ветер с лугов мимолетны И изящны как контуры губ. Он не знал никого никогда И не видел потухших огней И чужие уставы не чтил Его пасмурных дней череда Лишь сплошные мечтанья о ней Той,  что вечно , безмерно любил. Его черной уставшей душе Огрубевшей под тяжестью зла Исковерканной темной судьбой Она скинув чужие клеше Отдала все что только могла И на веки простилась с собой И он стал безвозвратно другим Обменяв всю души темноту И презрения действенный яд На немую стихов красоту Словно вечной любви пилигрим Убелил свой  унылый  наряд.