холст.

они говорили, мол, я не художник, не творец, не епископ, а чертов подлец! ибо лишь я поддался изыску забвенья, дабы себя написать на холсте. они мне кричали, мол, воля не божья, себя нанизать на нить жизни с нуля. увы, я для всех был на волосе вошью, хотя за вниманье заплатил ни рубля. время всё шло, поколенья сменялись, а я всё стоял, всё держал кисть в руке. лишь к концу осознал: не ошибались, ведь нельзя увидать себя в чем-то плевке.