Стишок

Стихи писать я не умею. Хорей и ямб не мой конёк. До Пушкина мне как плебею До императора точить свой слог. Однако мысли в беспокойстве… В порядок чтоб их привести И не искать Эдем в пропойстве Пишу стишки я от тоски. Строка строку не превосходит, Запас словарный не велик, В душе о вечном мысль бродит, Но не поймать её и в крик Не обратить свои страданья. Ведь не орать же просто «А!» Я жажду красок, пониманья, Не от кого-то, от себя. Я о любви писать хотел бы, Но как мне говорить о том Чего не знаю и не ведал: «Вот он, она…» - а что потом? Войну вдруг описать решился: Победы, взрывы, боль утрат, Как воин бравый с гадом бился... Концовке я не буду рад. И крутится, и вьётся что-то, Собраться с мыслями никак. Чего хочу? О чём заботы? Где изумруды, а где шлак?