Святой

Скажи мне, святой отец, Молви думу свою свысока, От чего миллионы сердец, С надеждой глядят в облака? Почему не стыдятся наивности, С которой приходят к тебе? Почему они просят милости, У того, которого нет? Почему среди тысячи идолов, Они выбрали боли распятие? Жизнь и смерть у них одним символом, Крест, нависший страшным проклятием. Ты им бред затолкал в умы, Ты забрал их ответственность вовсе. Упрекая тех, кто не вышел из мглы, Ты становишься бесом после. В тебе святости, как в воде, Которую ты продаешь. Если ты бы встал на смертном одре, Ты повел бы себя как вошь. И вся помощь твоя - словоблудие, Все твои постулаты - вековые текста, Твой посыл лишь гнев во мне будит, Я прозрел - вижу я подлеца. И ладони мои, тандемом, Слились, не что бы молиться, Что б тебя, с твоим райским эдемом, Послать к черту. Навеки проститься Я с тобою хочу, и что б пешки твои, Осознав глубину твоих дел, И одумавшись, пошли по тому пути, Который каждый найти сумел. Я не пророк, и правда моя, Лишь моя, и я ей не делюсь. Но если слова были сказаны зря, То, пожалуй, я помолюсь.