С болью в сердце я стих сей пишу...

С болью в сердце я стих сей пишу, душа скорбью и мукой объята... О тебе милый сын трепещу, что бы память твоя была свята! Смерть презренная жизнью и мной с тобой ангел на век разлучила: душу, вырвав из грудки родной, обескровив тебя, охладила... На глазах у меня таял ты, умирал в муках голода-боли, сох, как сохнут на солнце цветы, вдруг лишился и жизни и воли. У родимой мамаши своей на руках, к сердцу нежному крепко прижатый, умер ты и умыт был в горячих слезах, невозвратной, смертельной утраты... Спи мой мальчик - сынок мой родной сном могильным, ничем непробудным, в доме вечном, закрытом землёй, в одеяние загробном и скудном. Как короток твой век на Земле, ты не отжил мой сыночка года, лёг болячкой на сердце ты мне, отдав душу в лазурь небосвода. Ты, мой ангел, не зная зачем, лишь земельке одной для питания, жизнь земную закончил совсем, не познав её дарования... Не увидишь уж солнца восход, щебет птичек в саду не услышишь, не увидишь небес и лазуревых вод - чистым воздухом больше не дышишь. Не потопчешь и шёлка зелёной травы, мать родную, отца не увидишь, не покажешь нам детской, родной головы, нежным криком уж нас не обидишь. Здесь покоится сыночки прах, зарастает могилка травою... Спи, Валерушка, деточка наш под зелёной ветвистой сосною.