Художник

Я кровью рисую картины. Мне остается сделать лишь штрих, Но вот покидают последние силы. Я упал у мольберта и стих. Картина осталась незавершенной. И до сих пор пылится в углу. Жизнь после смерти была искаженной. Я призраком блеклым по дому хожу. Меня совсем не замечают, Не слышат, не видят меня. На картину смотреть совсем не желают. Тем самым прощаясь со мной навсегда. При жизни меня забывали. А сейчас и не вспомнят совсем. Такие как я всегда умирали. А с ними умирало много проблем.