А жопа растёт...

*** Сидел, читал свои стихи и удивлён, Впервые не было мне стыдно, Как будто написал не я, а он, Другой, которого совсем не видно. Я словно им не автор, читал впервые, И странно, за душу брало… Стихи, так, словно бы живые, Да только что, увы, с того! России не нужны поэты, Писатели ей тоже не нужны. Здесь в моде «жёлтые» газеты, Серьга в ушах и рваные штаны, Здесь в моде сленг из бранных слов, Летящий в нас со всех ТВ каналов, Улыбки «важных» подлецов, Глядящие всегда с экранов. Поэт лишь мёртвый в чести и в почёте, В фаворе тот, кто песенки поёт, О том, как дома, на работе – Повсюду «жопа» у него растёт…