Стихи ведь пишет не поэт....

*** Стихи ведь пишет не поэт, его душа, переживая что-то Стихами плачет и поёт, да ждёт, чтобы на них ответил кто-то. А вот когда ответов нет! Кончаются стихи, кончается поэт… ******* Вдруг из большого мужика я снова маленький ребёнок, Вновь стала любознательной душа И хочется тепла, добра, открыв глаза спросонок. Совсем не понимать стал чьей-то лжи, совсем я мат ваш не приемлю, Любуюсь снова красотою ржи и жаворонку в поле внемлю. Мне безразличен мира ор, великим делая народы. Пока в нём правят гей иль вор, я мир такой считаю за урода. По мне милее ор природы и первозданность красоты По ней все хороши народы! Величие любого – душа на грани пустоты. Хотя, душа, любовь – абстрактны. Иллюзия рехнувшихся умов. О них тут говорить, увы, бестактно... Война лишь стала забавлять людских богов. Ведь так прекрасно, возомнив себя великим, Другому плюнуть в душу, в грязь вогнать, Другие для тебя ведь все безлики, А где душа была, там тленья гать... Вновь стало модным отбирать чужое, Вновь обновления истории модны. Где были души – всё гнилое, Где правила любовь, там секс и наслаждения важны. А может, снова повзрослеть! Да снова жить как все? И о любви ушедшей не жалеть. Стать общей массой, опять никем, опять нигде… Опять никем, опять нигде… Увы, но это будет сложно. Теперь мне проще жить в обычной нищете... Жить в нищете духовной теперь уж просто невозможно. ******* Стихи ведь пишет не поэт, его душа, переживая что-то Стихами плачет и поёт, да ждёт, чтобы на них ответил кто-то. А вот когда ответов нет! Кончаются стихи, кончается поэт…