От иных всё слышу всплески,
Что писать я не умею.
Отвечаю всем им с блеском:
К славе с детства не довлею.
А письмо - всё Бог от скуки!
Я на днях к Нему на ужин...
Было жарко. Всюду мухи.
Бог роняет горсть жемчужин.
Я, похоже, был некстати.
Он вернул меня обратно.
Напихал в карманы рать мне
Всяких слов и мыслей разных.
Их так много - пухнут ноги.
От дождя так просто жмут.
Я роняю их в дороге...
И смеюсь... назад бегут...
Я раздаривал соседям,
Маски шил из них порой.
Подарить бы их медведю,
Что не дружит с головой
Или, может быть, собакам,
Ведь теперь весь город их
И одна из них, бродяга,
Людям мстит за всех других.
Ведь людей теперь штрафуют
За намордник и за всё,
А собаки в ус не дуют,
Надсмехаются ещё!
Без намордников гуляют
По Москве там, где хотят,
На китайцев лишь не лают,
Когда видят "добрый" взгляд...
Так, о чем же я? О Боге!
О карманах полных слов.
В небеса летят с порога,
Когда текст из них готов.
Оттого писать стараюсь
Я помногу каждый день.
...И сачкую! В этом каюсь.
На нетленку как-то лень...
07.06.2020 11:40
120
Оцените, пожалуйста, это стихотворение. Помогите другим читателям найти лучшие произведения.
Только зарегистрированные пользователи могут поставить оценку!
Комментарии