И над могилою моей всё чаще слышен ливень.

Душа поэта полнится сомненьем И мыслью,что остался он в тени. Не вспомнят будущие звенья Тех слов,что он народу подарил. Его пугает безызвестность, Но страх пред ней - лишь мелкий уголёк, Который тлеет,унося терпенье, Как смысл жизни,который так далёк. Потерян счёт могилам падших, Что жизнь отдали на мой путь ступив. И правду думает,что знает каждый, Но им,увы,по тем же тропам не пройти. И мне хотелось,чтобы кто-то понял, Нашелся инфантильный чудик как и я, Которому я мог бы излить душу, А он не стал бы за спиной смеяться как свинья. Увы,но точной копии моей я не нашел, Да все другие будто бы оглохли. И над могилою моей недавно дождь прошел, Оставив сырость на тяжелых плитах. На кладбище покоится моя душа - Мясная оболочка топает по миру, А под землей в аду горит она... Та страстная,которая врала,что полюбила. Как жил я странным дураком,так и умру И не найдется больше человека, Что принесет к могиле молодого старика Душистую и ласковую веточку весенней вербы . Ну что же,милые мои друзья,увы и ах Прощаний горестных настало время, В последний путь отправили меня... И над могилою моей всё чаще слышен ливень.