Художник жизни

Сей перекрёсток душ, накидаю Набросок , домой не вернусь. И что, что я поздно ложусь, понимаю, Я живу мало, потом отосплюсь. Мер переполох через край полилось И в чём же подвох - что надо сбылось, Уносит ветрами, тут я ни при чём, Тут нету скитаний и дней на потом.