На небе как на холсте

На небе как на холсте, наблюдаю за паром дым складывающиеся в узоры великой ненаписанной картины. В этюд начертанный звёздной пастой, и мертвецов стоявших в обнимку, в серебряный шар и великое множество жизненных, добрых игр. Мелочь в карманах пьёт вино из чужих бокалов, не всё ли равно сколько в мире существует нахалов? Нет прохода и давно в мире человечьем существует лишь одно божье королевство. Именем его я танцую танго, сколько там ещё существует правды? Сколько самолётов у чужих ступней? скоро станет светом яркий Прометей. И прольётся правдой по небу дымок, и спиралью славной был нажат курок.