И стоит тот самый поэт на эшафоте.

Люди гуляли по улице с ножами, а время тикало громкими шагами, к поэту, который небо озарял лучами, пришли и его связали . Пробьют часы ровно полдень пара на эшафот, и люди узнают бывалое пламя той безмозглой толпы рот, неся в руке нож а в голове урок. На улице народ орёт не замечая над собой, что каждый из них уже не живой. Повяжут поэта, поставят спиной, и те лучи, что озаряли когда-то его более не озаряют уже никого. Диалог. - Перед тем как он умрёт ему скажут слова, которые якобы, нужно сказать перед его бесконечно долгим 3 -х секундным полётом. -Для чего? -Да так, для общего приличия -А люди как же? -Каждый человек смотря на эшафот ждал с улыбкой, когда он умрёт. Знаешь малыш, а по правде сказать он так хотел им всем помочь... -Этот поэт помогал людям а в чём же помогли люди ему? Наверно, малыш, люди помогли ему только в одном умереть. "поцелуй в лоб. выключен свет." а за окном бушует пурга и стоит тот самый поэт. верно?