травма

Я подстреленный голубоглазый олень. Я слеза надежды на ресницах смертельно раненного. Я не дрогнувшая ни на секунду рука палача. Я встречающий, что стоит на перроне и ждет кого - то с букетом цветов, ждет до последнего пассажира и не уходит домой, но, увы, поезд опустел, и закрыл свои двери вокзал, и цветы увядают прямо в руках, пачкают пальцы. Я голубка, поцелованная из ружья. Я эпитафия «до скорых встреч» на старой могильной плите. Я улыбка отрубленной головы. Я случайная пуля в сердце. Я ошибка, которая станет фатальной. Я клюв коршуна на лебединой шее, зубы волка на горле агнца. Но к чему демонстрировать рваные раны, ужасные шрамы, локальные глупые драмы? Это все вообще говорю не я. Это говорит моя травма.