Путь

Течёт вода из века в век, С собой уносит груз печали, И самый умный человек, Мудрым, сможет стать едва-ли... Горит вода, что светлый луч Небесного заката в миг, Прогонит через вату туч, И упадет в живой родник. Забывшись с ветром, на легке, Воды испив изрядно той, Шагает путник в полутьме, Где талый снег-души покой. И много дней, минут, часов, В позывах жизни "... На пролом... " Отдавший сути - краткость слов, Он шёл неведанным путём. Ухабы, ямы, тернии лжи, Хватали грязными руками, Сражаясь с мыслью "... Не пройти... " ОН ШЁЛ, пихая мрак локтями. Срезая каждый лишний слог, Воздавший главному венец, Себя понять тогда не мог, Себя понять - не мог мудрец! И с каждым сумеречным днем, Дорога к цели все трудней Сначала малость, но потом, За тенью день, но все темней, И в тот час одалели сомненья, И ещë казалось бы миг... Но лживую суть попирая, Он нашел свой чудесный родник...