Плохой поэт

Я - плохой поэт.. Или не поэт и вовсе. Кто решает: кто поэт, кто нет? Люди? Сам? А может осень? Ливнями своими рифмы смоет, Грязью мне забрызгает все строки. Ну а может золотом своим укроет, Спрячет все мои низинные пороки? Люди сплюнут, им стихи не в радость. У них заботы, сор на всю избу. Им не интересно, что за сладость, Кудрявой девочке сказать: "люблю". Осень - нет времени года гаже, И на людское мненье - наплевать. Да, я - плохой поэт, но все же, Я- Поэт. И нет мне жизни, если не писать.