Болезнь

От боли сердце изнывает, И так протяжно,мученно, Что недуг в постели душу ковыряет. Увы..лекарства нет, Спасенья тоже. Осталось верить,что через щелку свет, Проникнув,мрак рассеит. Но всё равно исход свой мыслит, Поэт,который рассудком болен и растерян, И перед смертию шедевр-строки пишет, Чтоб заключить в поэзию всей жизни стан.