поэт и художница

Это было давно. В век безумных событий, Время вольных мыслителей И бунтарей. И не мало с тех пор, Жизни соткано нитей. Только вот одна нить, Пострадала сильней. Он был просто поэт, Ни кому не известный. Всё писал между строк, Он о чём то своём. Девятнадцатый век, Был весьма интересный. И от сюда тогда, Тот рассказ и начнём. Он однажды творил, Допоздна засиделся. И уснул за столом, На последней строке. Очутившись во сне, Он вокруг огляделся. Заприметив фигуру, Где то там вдалеке. Образ сильно манил Красота, совершенство! В эту ночь в этом сне, Он её полюбил. И на утро проснувшись, В ярком чувстве блаженства. Он запомнил весь сон, Он её не забыл. Бросив всё он вскочил, И собравшись в дорогу. Со словами "Ты жди, Я тебя отыщу!" Он изъездил весь мир, Только не было толку! Меж зубами слова, "Я не прекращу!" Каждый год он искал! Каждый год ему снилась! Строго в день всё того, Ракового числа. И вот время прошло, Его жизнь сократилась. И густой сединой, Обросла голова. Умирая в последний Свой вздох прослезился. Со словами "Прости! Я тебя не нашёл" И закрывший глаза, На глазах провалился. Он в последний свой сон, И из жизни ушёл. Это было б смешно, Если б не было грустно! Только девушка та, Из двух тысячных лет! Она пишет картины, И в этом искусна. Ведь того знать не мог Тот несчастный поэт. С юных лет портретистка, Стиль тот вечно ценился. Что ж подходим к итогу, есть вопрос и ответ. Ведь однажды в число, Когда сон ему снился. Его как то случайно, Написала портрет.