Скиталец

Ты ищешь теплоту в холодных спальнях, В руках изгоев, что под масками творцов. И принимаешь суету всю за реальность, И требуешь любви от мертвецов. Губы синеют с каждым новым поцелуем, И кожа бледная, как первый чистый снег. Ты думаешь: с тобой танцуют, На деле - изучают твой пробег. Ты веришь их глазам, целуешь руки, Собой по каплям заполняя их бокал. Они уходят, молча надевая брюки, Чтобы не устраивать скандал. Ты ищешь в пустых лицах блеск улыбок, И каждого собой готов был отогреть. Но скажут ли тебе потом спасибо, Захочется ли им тебя собой согреть? Весь мир подобен кладбищу зарытых трупов, Пустые, серые, унылые глаза. Где крошки веры не рассмотришь через лупу, Где есть любовь, но только на словах. А ты всё веришь каждому пустому слову, Всё ищешь жизнь среди ходячих мертвецов. Вечный скиталец, не нашедший дома В кругу гнилых людей и черно-белых снов.