"Мозг мой - барокамера, бархатом выстлана"

Мозг мой - барокамера, бархатом выстлана. Иглы, ножики. Давление внутри неистово. Острые впились точки в стенки мягкие, Режут быстро мыслей личных маккия. Пальцы дождиком по клавише Эхом в голову, обезглавивши Стук. Дыхание. Пауза. Дальше. И писать. Писать без фальши. Думаю чем и о чём, зачем, почему, Жизнь верну я голове, руке, плечу. Бросая идеи в лист белый - глаза белок Я тону на поле этом, словно щенок. Ликом личным без причины безликим Бью экран звериным взглядом диким. Пусто тут и пусто там, в душе и теле. Сгинула она. Оно все бродит, да без цели. И как много тут безликих личностей, Уповающих на мир их утопичности, Непохож собой на сотни бывших драм, Убивающих идеи, точь Каплан. Лица - комбинации известного уже. Жизни их сейчас - известный нам сюжет. Вкусы, взгляды, мода - наша - дикость. Общество слезами поливает ту безликость. Тут безлико всё. Пройдёшь и не запомнишь. Тащит тело уж типичное своё паломник в ниш, Следом я, такой же как и он - безлик, безглав. Гроб уж сгнил. Палач мой рассучил рукав.