"Герой".

Ты читаешь строфу. Начинаю рожденье в закромах всех извилин в твоей голове. Я - герой не романа, а стихотворенья, что ты держишь в руке в сетке голубых вен. Прикоснись же к словам моим тёплой ладонью. Боже мой! До чего она, всё же, нежна! Извини; я медлительный и очень сонный: в формалине рассудка почти не до сна. Столь осмысленный взор твой скользит в моих строчках... Мне по нраву оттенок твоих милых глаз! Что за чувство... Внутри распускаются почки веток сердца чернильного. Это не сглаз..? Говорят, что влюбленность. Неужто так скоро? Легкомысленным ты не считай, я прошу! Моя жизнь - лишь минуты, лишь временный морок. Разум твой он опутал, подобно ужу. Улыбнись! Разожги моё пламя сильнее! Мне так нравится радость жемчужных зубов! Знаешь, жаль, что по теплой весенней аллее не пройтись нам. Проклятая клетка стихов! Поразительный блеск и пожарище взгляда в моей строчке-душе пробуждают тепло... Продолжай же читать, прерываться не надо; я смотрю на тебя всеми буквами "о"... Моя жизнь - это ты. Я - плод воображенья ; я привязан к тебе цепью буквенных строк... Подожди! Не дочитывай стихотворенье: моя смерть - это шаг через строчный порог.