А плюшки вечно подгорают

А плюшки вечно подгорают, У них такое, видно, свойство. Как и при сборе урожая, Посмотришь, так одно расстройство. А то, что падают заборы, Такое на Руси бывает, Лишь жаль, что гибнут помидоры Что под заборами рожают. Или точнее плодоносят, На радость, бабушкам и внукам Которые их обожают, Как Герцен точные науки. О чем, бишь, я? Ах, о России. Бери косу, пойдем работать. Спасать народ от амброзии, Платит же надо чем-то подать. А то попросят восвояси, Я ж, по-нерусски, не бельмеса, Да и закончились припасы, Пока кормил больного беса. А тот, как выздоровел мне же, Еще напакостил, но полно. Кружишь как лошадь на манеже, В глазах рябит, сплошные волны: Прилив – отлив, родился – умер, Внутри – снаружи. Погодите – Мы что-то прозевали в шуме, А где театр? И где же зритель? Театр – Москва, народ же в кассу, Несет, последние, червонцы, Мы раньше с вами были – классы, Теперь - рабы у инородцев. Рабы? Ну, тоже скажешь, где же Ты видишь цепи и оковы? Я вижу доллары и вижу, Как умирает наше СЛОВО. Я дальше не хочу. Проснитесь! Пока совсем не стало поздно. Ведь я - поэт, а нужен - витязь И утро свежести морозной.