Я достаю из тумбочки холст
И покрываю его краской.
Вы знаете, картина- между зрителем и художником мост,
А краска моя кроваво-красная....
Этой красной кровавой краской
Я рисую портрет женщины.
Женщины мертвой, дамасской....
На теле ее порезы и трещины,
На лице ее ужас и слезы.
Платок прикрывает волосы,
В ее тонких пальцах занозы,
А от слез на лице- светлые полосы.
Я рисую ее портрет-
Я никогда не познаю ее ужаса.
Между ней и мной- диспаритет,
Ведь ее слезы уже никогда не просушатся.
Краской кровавой я крашу холст,
Красной, как кровь этой женщины,
Что держала кровавый пост,
Религией которого была военщина.
28.02.2022 17:47
6
Оцените, пожалуйста, это стихотворение. Помогите другим читателям найти лучшие произведения.
Только зарегистрированные пользователи могут поставить оценку!
Комментарии