стихосплетение

Нахмурив лоб, при тусклом свете, он ложит строки на листок, нет музы больше на паркете, она на люстре, потолок, обои, шкаф, ушла за дверь и к слову "думала" теперь нет рифмы у поэта. Всё кончено на этом.