Тридцать лет в полутьме,
тридцать лет самообмана,
свет включил, а в спине
от ножа свежая рана.
Из спины нож достал
и друзьями опять притворились,
по плечу постучал,
мол, всего лишь погорячились.
Только горько лишь мне,
а ты этого не понимаешь,
шрамы, что на спине,
их так много, не сосчитаешь...
Если ты просто "так",
как говаривал как-то Высоцкий,
не иди на контакт,
ешь один макароны по-флотски.
Тридцать лет бьёшь ножом...
Может я мазохист? Я не знаю...
У тебя всё путём,
а я временем раны сшиваю...
20.11.2017 20:46
70
Оцените, пожалуйста, это стихотворение. Помогите другим читателям найти лучшие произведения.
Только зарегистрированные пользователи могут поставить оценку!
Комментарии