писал ты, Федя, не о том

Грозе сегодня не до мая, В апреле слышен первый гром, Гроза к словам мирским глухая, Писал ты, Федя, не о том... В деревне быстро потемнело, Исчезли солнышка лучи, Кап-кап, закапало не смело С весною к нам пришли дожди. И воздух стал как будто чище, Вдыхаю грудью аромат, Но от добра добра не ищут - Взбесившись молнии искрят... Летит пожарная машина, Включив сирены на ходу, Спешит по вызову дружина Тушить горящую избу. А у обочины подснежник, Он рад весеннему дождю... А между тем, сосед мой, грешник От страха крестится в углу... Что не раскат – он весь бледнеет, Видать не мало согрешил, Трясётся, молится, седеет, Терял сознание без сил... Пусть он чудак, за то безвредный, И разговор ведь не о нём, Я б описал какой он, бедный, Но занят полностью дождём... Грохочет гром, кругом зарница, И Тютчев бродит в голове, Ведь это ж надо умудриться Попутать так в календаре... Быть может климат изменился, Быть может тают ледники, Над внуками он так глумился Нам написав свои стихи? Сам не заметил – ночь настала, Блистает всполох вдалеке, Гроза по лужам расплескала Звёзд отражение в воде...