устами младенца

Напьюсь до тошноты морковным соком, Связали по рукам и по ногам, Я засыпал, меня будили роком, Шевчук мне пел, а я в ответ орал... Мечтая о бутылке днём и ночью, В смирительной рубахе каждый день... Эх, разорвать бы путы эти в клочья, Впустить сознание, ступив через ступень... Не держат ноги, говорить не в состоянии, Хочу сказать – заткните Шевчука, Или уйти, держась на расстоянии От песен, памперсов и талька порошка...