Клинок

В печали, в грусти, в памяти о крови О теплоте ее, несущей боли, Что остается мне – воспоминанья? И в ножнах сумерки, моей души терзанья. Кто вам сказал, что я лишен души? Что я всего лишь ваших рук творенье? И я любил, страшился и творил Хоть пусть и смерть, и муки и забвенье. Я помню руки яростных бойцов, Меня ласкавших нежно на коленях. И битвы звук, и стоны удальцов Ломающихся под моим движеньем Как липкий от впитавшийся крови, Я вновь и вновь пытался выскользнуть на волю. Чтоб доказать кому-то там вдали, Что я рожден, я предначертан бою. Да, я клинок несущий смерть, Ее врата мне все равно что манна. Небесная лазурная печаль, Всего лишь отражение катаны.