Пропавший без вести...

Пропавших без вести солдат. Никто не ждёт. Никто не ищет. Их души сдержанно молчат. Лишь редко, чья-то вскликнет: «Как вам живётся там без нас?! Как там, вам дышится?! А тут, где я лежу сейчас, Ковыль колышется. В июльском пекле степь звенит. Натянутой струной! И как в бою трава горит! Вся надо мной! Эх, мне бы жизнью той пожить, В которой нынче вы. Да рыбы в речке половить, Иль накосить травы. Влюбиться, строить, созидать, Как Сталин нас учил! И никогда не воевать. Вот так бы я пожил… Кузьма, мой друг, на днях ваш мир. Душою посетил. Он так любил свой Армавир. Ведь до войны там жил. Сказал: «Там памятник стоит. Погибшим землякам. Высокий со звездой гранит, Взмывает к облакам! Искал он в списке средь имён. Своё: Кузьма Попов. «Ты разумеешь, - буркнул он. - Не значится, таков…».