Хрипит пластинка под иглою,
кружИтся старенький "винил",
уносит лёгкою волною
во времена, где счастлив был.
Там если бился, то за даму,
не за бубновый интерес,
всё верил, что украсят шрамы,
что Бог не выдаст, свин не съест.
Там осень, рыжая блудница,
поила бархатным вином,
казалось, праздник будет длиться,
проснулся - вьюга за окном...
Молчит устало радиола,
в бокале выдохлось вино...
А жизни нашей миг недолог,
в ней карты выпали давно...
28.07.2018 08:56
29
Оцените, пожалуйста, это стихотворение. Помогите другим читателям найти лучшие произведения.
Только зарегистрированные пользователи могут поставить оценку!
Комментарии