Постиюньское

Отщеголял юнец-июнь в цветной рубахе, жара такая, что хоть плюнь - охрипли птахи. Умолкли даже соловьи, не куролесят, бедняжкам, им не до любви и не до песен. А мы, mon cher, ещё споём - не всё же плакать, в окно моё ночным дождём стучи мне, лапа!...