Это не стихотворение, но вас понравится

Все мы твердим, что каждый из нас индивидуален, что каждый - личность... А ведь все мы одинаковые, бесполезные, прогнившие, кто-то больше, кто-то меньше, но все мы испорчены... На теле нет живого места от порезов, синяков и ссадин, но главное, что на лице не изменная, счастливая улыбка. И не важно, что внутри пустота, ведь всем интересно лишь твое тело, то насколько оно красиво. Если кто-то хоть чем-то отличается от нас, то он уже заклеймлённый, но мы не понимаем, что на самом деле клеймо на нас, потому что мы потерянное поколение, темнота, а они - лучи света, которые пытаются помочь нам подняться к звездам. Но нет...ведь сейчас модно бухать, курить траву, нюхать и колоться, а потом обдолбаными приходить домой и говорить маме, что это в последний раз. Мы такие слабые, хотя в свои 16 мы видели и чувствовали больше, чем наши родители. Мы любили и ненавидели, нас предавали и придавали мы, мы обнимались до хруста в ребрах и били друг друга до полусмерти. А что же от нас останется? Лишь кучка окурков, две бутылки под столом и салфетка, на который кто-то пытался написать свое желание? Или наш труп, по которому можно узнать нашу историю? Хочешь ли ты этого?