"Не по любви дан понедельник, а из мести,"

Не по любви дан понедельник, а из мести, Сгребаю башмаком листву старинной жести. Пью горький чай, размешивая стронций, И оборот событий завершает солнце. Бегут спортсмены, но пока не лыжники, За ними птицы-с крыльями, булыжники Подобие листвы сгребают дворники - У дворников, что пятницы, что вторники. Нет разницы, для их метлы,- иная каста Сословия листа смешать огню на счастье, На плечиках, в шкафах грустит мадаполам, Вкушая с молью, запахи полыни пополам. А, что до пятницы... святая и нетленная Прикована к окну, как пленник у Вселенной я, Как с идолом…религией фаната-богомола, Молюсь на звёзды, что осеннего помола. Уж выпиты до дна небес медовых соты - От вторника, всего мгновенье, до субботы