"Пиши, художник, для своей души"

Пиши, художник, для своей души Поймай тот миг, когда уходит лето- Хмельной листвы молву, дождей наветы, Не отпусти мгновенья... поспеши. Нам незачем, маэстро, ждать ответа, Когда растает мёд у медуниц, и смолкнет щебетанье резвых птиц, И облака стекут из трафаретов. А мир совсем не пьян, но не тверёз В пруду ракит венчальная завеса. Трава- дугой шмелю-тяжеловесу, Открытые колени у берёз. Ты сам,художник, был бы выпить рад, И видеть облако в чужом обличье. Как невзначай, разлить настой брусничный За горизонт, где теплится закат. Пока что мошкара кричит: ура... Но соловей отпел, уходит время, Разносит ветер у люпина семя Для каждого придёт своя пора.