"У Пушкина поэта Жил как-то старый кот"

У Пушкина поэта Жил как-то старый кот. Кот не любил поэта, Сей кот любил компот. Наварят литр компота, А котик тут как тут. Как будто обормота Сегодня в гости ждут. Сидит и ждёт компота, Как старый кхмер Пол Пот. Коту сейчас забота: Поэту плюнуть в рот. В руке поэта сушка, Разинул рот поэт. Сейчас получит Пушкин. От котика привет. Котяра очень нагло На Пушкина глядит. Глазами он поэту Безмолвно говорит: "Сейчас я поднатужусь, Как плюну тебе в рот, И ты, блин, занедужишь, Пойдёшь лечить живот. А я один останусь И выжру твой компот. А ты лечи, Хозяин, Свой грёбаный живот!" Сказал-и грянул выстрел: Чихнул поэту в рот. У Пушкина от страха Свело ключом живот. Кричит арап могучий И трёт живот камчой. А в небе бьются тучи И писают мочой. Все слуги в обороте: Поэту ноги трут И килечку на шпроте Пожрать ему несут. В подобной суматохе Забыли про кота. Одни лишь охи-крёхи Доносятся сюда. А кот спокойно выпил Любимый свой компот. И спать пошел на печку, Погреть большой живот. Поэт простил котяру, Не удавил его. А выпил он водяру И подрочил в ведро. Мурлычет сладко котик И лижет свой живот. Потом и яйца лижет. О, Боже, в рот компот! Известен драным кошкам Наш старый друг-артист, Как виртуоз-маэстро Василько-онанист! Не топчет старый котик Своих былых подруг. Его волшебный "дротик" Теперь ему сам-друг. Утихло всё в поместье. Весь люд спокойно спит. Луны желток спокойно На глупый мир глядит.