"Что ты помнишь о своём детстве"

Что ты помнишь о своём детстве?Самое начало? Я помню себя лет с 2-3-х.Вот я спускаюсь по лестнице ,осторожно держась за выкрашенные блестящей коричневой краской поручни, со второго этажа ещё крепкой деревенской избы,где мои родители снимали комнату у бабушки Оли.На фоне распахнутой двери чёрная фигура местной дурочки моей подружки в виде буквы К. Как же звали то тебя,подружка моя слюнявая?Не помню.Ждёт она меня,а зачем не помню,наверное мы с ней пекли на улице куличи из песка.Хорошо помню своё детское жестяное ведёрко,ярко синее с крупными красными горошинами и узкой проволочной ручкой.Ещё помню, как лежу на горячей печке на кухне у бабушки.Стены все в иконах,а одна огромная икона в углу запомнилась мне навсегда. Почернела она вся,но бабушка по большим церковным праздникам протирала её деревянным маслом.И она начинала сиять, переливаться на свету. Но кто там был нарисован я не помню,может Николай Угодник,а может и сам Спаситель.Смотрит Он на меня глазом прищуренным, засиженным мухами,а лампадка моргнет,а потом опять загорится ярко и уверенно.И мне кажется,что это Он мне подмигнул-не дрейфь,малыш,всё будет хорошо.Чего только на печке у неё не хранилось:старые валенки огромного размера (она вставляла их один в один носками в разные стороны и они напоминали собой какую-то странную каракатицу или половину фашистской свастики),какие-то берёзовые туески с лечебными травами.Они так вкусно пахли.Хранились там мука и крупа,пачки крупной серой соли,специально высушенный иван-чай(бабушка его заваривала с листьями смородины вместо покупного чая),сушеные грибы висели по стенкам в марлевых мешочках. А я сижу и листаю старые журналы "Огонек".Их на печке целая гора.Они аккуратно перевязаны старой бечёвкой.Мне удалось расшатать одну кипу и вытащить несколько номеров.Они такие большие.Бумага толстая.Когда я переворачиваю страницы,то в воздух поднимаются тучи пыли.Мне нравится наблюдать за их беспорядочным танцем в свете солнечного луча.Я иногда специально дую,чтобы они веселее танцевали.А стоит с силой втянуть пыль носом и у тебя в носу делается уморительно щекотно.Я пытаюсь задержать в себе воздух,тру носик пальцами,но это мало помогает.Наконец я жмурюсь,а потом с силой чихаю.Хорошо,что сегодня я не простужен,а то на носу повисла бы большая сосулька.А в этом случае пришлось бы звать на помощь бабу Олю.Она так ловко умеет вытереть мой носик краем своего старого передника,что я тут же забываю про простуду.Сразу выздоравливаю!Но вечером она все ровно заварит в чашке немного сушёной малины и даст мне выпить.Вот уже почти шестьдесят лет прошло,а она как живая стоит у меня перед глазами.Высокая ростом,костистая,с добрым морщинистым лицом с большими бородавками на носу и на подбородке,она пережила и мужа и детей.Мужа раскулачили,выслали неведомо куда в 37 году(там и умер бедолага),а сыновья погибли на фронте...Как ей потом удалось вернуться в родную деревню я не знаю,но она вернулась.Одна осталась доживать свой вдовий век.Поэтому и полюбила она меня,приняла как родного.Так получилось,что мои родные бабушки умерли до моего рождения.А что же за детство у ребёнка без бабушки,без бабушки дитя сирота.Пусть даже и мамка не работает и сидит с ним,а всё не то.Только бабушки умеют так здорово сказки рассказывать.Да и в любви и заботе им равных нет.Я иногда думаю,что и моя любовь к литературе и к книге от бабушки Оли.Печально сложилась её дальнейшая судьба:умерла она от скоротечного рака через полгода после отъезда родителей на работу в другой город.Они очень хотели взять её в семью,чтобы она заботилась обо мне до школы,но не успели.Соседи писали,что затосковала она сильно по мне,а потом как-то сразу слегла и быстро умерла.Вечная тебе память и пресветлый Рай,моя дорогая бабуля!Вот я лежу на животе и рассматриваю блестящие разноцветные картинки в журнале,а там то Днепрогэс, то усатый товарищ Сталин с трубкой в руке с весёлым прищуром смотрит на меня.И мне так хорошо ,что Он есть и всегда будет с нами...А на столе огромный краснобокий самовар так сладко пыхтит:пых да пых,пуская пар в потолок.Пахнет свежеиспечёнными пирожками с капустой и морковкой,а за окнами какой-то знакомый звук...Это мамкины ботики хрустят по снежку,а тут и дверь радостно скрипит давно не смазанными петлями:Здравствуй,мама!Бегу я к ней со всех ног и наконец утыкаюсь в её холодные коленки,обнимаю их и зарываюсь в такую родную и сладкую мяготь её шубы из кротового меха...Она ставит на табуретку свой жесткий кожаный портфель с блестящими металлическими уголками.Он,как всегда,туго набит школьными тетрадками.Потом она подхватывает меня,целует и от неё пахнет свежестью морозной,губной помадой и почему-то яблоками...