Песчинка

Редко, редко берусь за кисти, Будто время против меня. Растоптала в грязь все младенство, Во что яро верила я. И щелкунчикам не растут орехи, феям крылья обрезали, гроза не жива. Не фольклорную сказку мы сделали , Реализм в душе иглой встал. И так тяжко творить на белом, когда в роще царит темнота. Что поделать с моей потерей ? Во что яро верила я.