Картина

Однако, как прекрасны те, кого мы любим. Амурные картины, что создают сердца. Других же, почему-то по-другому судим, Не дописав души портрет их до конца. Ну почему, запачкав красной краской кисти, Мы вдруг увидим неопрятный нрав? И нос кривой, и голос груб, и рук избиты кисти, И волосы, как сноп засохших трав. Смешав все эти краски вместе, Получим мы какой то кавардак. И будто плесень на засохшем тесте.. Души портрет? О нет! Бардак! Но если вдруг, разбавить краски чувством, Тем самым красным, что принято беречь, То тот портрет в тот миг станет искусством. И да поверь мне, вечер будет стоить свеч. Казалось бы, ведь человек все тот же, И нос, и голос, причёска, кисти рук. Но что-то в нем тебе стало дороже... Нашлось лекарство от сердечных мук. К чему все это? Что донести хочу я? Все просто. Обычные стихи, все так же о любви. Прости, но по-другому не могу я. Ведь моя муза, как обычно, ты. Я забывал, и сжёг все чудные картины, Что сохраняли образ твой, безмерной красоты. Я разрушал, и пало все, я утонул в болоте из рутины. Но вспоминал, порою, давние с тобой мечты. А время шло, и он забыл, забыл тебя однажды. С тобою перестали сниться сны. Погас огонь, и вскоре, потеряв свои последние надежды, Погиб, ведь не вернёшься ты...