Гров

Вы… сравнить вас не с чем. Вы петля, палач, гангрена… Вы судья, что самозванный, Вы… деструктивность мира всея. Ваш приход смещён утратой, Ваш путь возляжет костниц сотен. Ваш взор не сгреет, а лишь сжарит, Вы смерть в себе для тысяч сотен! И вас орда… орда велика… Есть смысл ушедших в безвременье. И всласть восшедших, бесполезно, Седлав коня, стеная, гнёта. И вы, идёте, пожирая, Как мир кричит, в мольбах пощады! Но вам нет краю без умолка, Есть тьма истёмная… голгоф. И дома нет вам, чужеземцы, Что в дом мой пришли да без права. Вам здесь не рады, прочь ступайте! Иль же ножны раскрывайте! Ты думал – не сойду? Ка глупость… Иль хвост прижав я в даль уйду?! Не думай, поздно, меньше слов… Вам не пройти, таков мой гров. авт. Маковский Н. Ю. Псевдоним – Mørke 25.04.2024 г. Данное стихотворение связано с терактом в РФ Крокус-Сити 22.03.2024г..