Стигматус Гипертрофус

Чёрною тенью, да ею являясь, Я жду замедления, умолка жизни. Есть, но уж нет… я тихо скрываюсь, Пока не угаснет сей проблеск дышащих. Шорох, да стуки, слияния звуков, Невзрачных, прозрачно, но яро искристых. Я тут, в тишине, я лишь выжидаю, Мой час пустоты… всевластия мощи. Где нет острых скал, кремень реза ступился, И не прогадал, камень крошкою стлился. Ка тлели глаза мои, очи, нещадно, Они в глубине… то было не явно. Не станет, не стало и стать то не может, Он скрыт, то есть я, а деяние гложет. И грудь как в ухватке, капкана, медведя, Всю плоть мою наскрозь с костями разделя. Я жду, в тишине, что во мне воцарилась, Я жду, в темноте, очей веки да скрылась. Я жду, и вот выйду… осталась секунда, Ка грёзы мои…крах низвержен так низко. Глупость… надежды и вольного поля, И ставни захлопнулись, ставя…иголка. Глаза разжигает, то было не солнце, А чувство, иль много их, неукротимых. Терпи, не сходи, ты камень здесь вросший, Ты век жил? Не два? Ведь всё превозмогший. Такое бывало, на горе случалось… От этого сталь твоя ж твёрже лишь сталась. Сталась. И калилась. Без скидок и лести, Уж всё как обычно, а ты… не привыкший. Тебя так терзают затёртые раны, Сочатся гранатно-рубиновым цветом. И нет, нет, не будет здесь добра вам из шёлка, Не будет кружев и бархаты в домну. Вся боль в нутре рвёт и не знает умолку, И всё… всё округ… всё оговорилось. И плен. Вся та тьма, в которой скрываюсь, Я узник в ней снова, но жаждущий в аер… Да ярмо оков ниспадающих скровит, Кровит и скровит, о, им не напиться. Всё время предстало, длинною в эпоху, Всё мутно, нечётко, а пусть… да как… л-ладно. Всегда, всё всегда, всё так было уж складно, Но тут судьба вдоволь уж кровью умылась. И тишь… и ни звука… услышав прозренье, Вскресая с испуга, бутон, лепестками. Весь мир подождёт, себя раскрываю… Весь мир озарит…из сияния…сталью. авт. Маковский Н. Ю. Псевдоним – Mørke 10.01.2025 г.