Красота

Я не скажу Вам, дорогие, Что красоты уж нету в мире. Она ведь есть, была всегда, Придя, истает во мгновенье. Она рождается до ныне, Где плодородная земля. От разу в раз, в сердца заходит, Оставив свет следов, луча. Она есть всё, то изваянье, В садах средь пышности, листва. И звуки арф, как созиданье, И книги чувств, как вся Земля. Картины, акварелью, маслом, А хочется, будет пастель… Она была… и есть прекрасна, Такой… извечная… удел. Как горько мне, по Вашим тропам, Они идут, но без… Тебя. Про Вас забыли, преступая, Неся пороки… из Себя. Без спросу, двери Отворяя, Они везде, как та Чума… Округ Отравленные воды, Исток… Истлевшего ума. Тебя отравят тыщелетья, Оно растёт, тебя слагая… Но видно фальшь, И нет признанья… А ты… останешься, руда, Верх чувства, выси, человека. Как иногда, едва-едва… Ты пробиваешься чрез время. И снова ты! Она… - краса, Прошла иголкою чрез время. Пусть мало веток, но любя, Ты есть, была и будешь, лето… Не говорите, дорогие, Что красоты уж нету в мире. Она ведь есть, была всегда, Как если б мог – то смог увидеть. авт. Маковский Н. Ю. Псевдоним – Mørke 20.12.2022 г.