Думал ты, заблудший...

Ты думаешь…ему…да ей…легко? Увы, не так. И век от века… Ходит он-она хромая, Ходит. Словно без пути и точки. Ввысь вздымаясь иль же ниспадая, Сам не ведает тот же субъект. Боль внутри, как поводырь, Как страннейший в жизни путник. Как ты думаешь? Легко? Вдаль идти не видя цели. Цель…она звезда нощная, Раз моргнёшь – уже былая. Вновь и вновь они желают, Вновь и сызнова теряют. Он-она… они идут, Без огромной, явной цели. Пульс желаний их сведут, А куда…верно без цели. Но они… идут за чувством, Они следуют судьбе. И отныне это их путь, Сотканный в нощной же тьме. Но ты думаешь всё также, Ей…ему…да жить так просто. авт. Маковский Н. Ю. Псевдоним – Mørke 30.05.2023 г.