Сорок лет я скитался по дебрям души

Сорок лет я скитался по дебрям души Не далёкой – своей, не чужой. Я не верил в слова о главенстве любви, Заслоняя её суетой. Для меня не имело значение то, Что природа с рожденья дала. Я в компостную яму нырнул с головой. За тепло принимал – холода. В безрассудстве ложился на подлую блажь Лишь бы кайфом продлить ещё миг. Но наутро, в постели мой ангельский страж, Пробуждал меня через свой крик. И тогда, поднимаясь к Святым образам, Глядя в их человеческий лик, Я себя проклинал, сквозь суровый оскал, Понимал, что в душе я старик. Как же всё изменилось, когда осознав, Для чего и зачем я живу, Я в себе укротил свой блуждающий нрав, Святой воле доверив судьбу. И теперь для меня нет важнее всех тех, Что мы все называем семьёй. За жену, за детей, за родительский смех Сочту честью рискнуть головой.